Je concentre. Je teste, sans doute. Tout entendre en quelques minutes, mais cela n’écrit pas. Cela ne dit rien. Je m’attendais à ce que cela bouleverse même. Ce n’est pas ce qu’il se passe. L’autocritique s’éveille, sévère. Il n’y aura pas de solution facile. Je m’y refuse. Alors, je coupe dans ce qu’il y a de perfectible. J’ai besoin de le voir disparaître, ce brouillon, cet essai. De le noyer dans la masse. Qu’il ne puisse plus durer. Je suis arrivé jusqu’à la saturation. Le fil tendu résiste à des correspondances pour lesquelles je serais prêt à me sentir minable. Mais là aussi, ce n’est pas ce qui se passe. Je ne plonge plus dans les constats d’incapacité. C’est juste que le domaine auquel je me réfère est encore pollué, peut-être même occupé. Tout mettre sur le même plan serait une solution. Après, c’est moi qui ai souhaité qu’il en soit ainsi.
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