[NO WAY] - 48

Le non communicable. Un soir. Une énergie détonante. Quand il suffisait d’observer. La transfiguration de ce qui se passe, en interne. Une beauté se réalisant, s’illustrant, en face à face. Quand il faudrait nommer. Un interlocuteur. Drôle de nom, d’ailleurs. Stressé quand il est trop sollicité par un « interlocuteur ». Disant. Ponctuellement. Ce qui arrive, partiellement. Des fulgurances. À vouloir être ensemble toute une nuit. Des passions tout à coup découvertes. Sensible, donc, à la continuité. Fidèle, même, peut-être. Fidèle comme on l’est en ce début de siècle. Écoutant peu à peu. Une voie ouverte. Dans la subtilité. Une sorte d’épuisement. Quand l’héritage prend forme. Qu’il faudrait transmettre l’essentiel en si peu de temps. Presque plus personne ne comprenant. Ce qui se passe. À dire. Que nous nous tromperions. De direction. Alors que la douceur est là. Des mains. Se parler. Doucement. Cette immense intimité. Une chance. Mémoire des esquisses constamment recommencées. Quand il s’agit d’être présent, d’abord pour soi, entendre le lent balancement de l’inspiration, du fond des âges, soudainement, accessible, apaisante, dans le silence de la nuit, déconnecté de toute perturbation du quotidien, du sauvage lancé au hasard pour, lui aussi, pulser, devant des possibles milliards, ne voir qu’un seul corps, aimé. Offrir. Ne rien vouloir d’autre. Qu’offrir.

[NO WAY] - 26

Après quelques tasses de café, une longue douche insultant toute notion d’écologie solidaire envers la planète, de multiples quarts d’heure à admirer son joli petit tatouage en bas du ventre, se selfiant sans mesure devant la glace, pensant déjà qu’il allait provoquer le destin et ne pas revenir seul ce soir-là, il était allé longuement se promener sur les pentes de Montmartre pour finir dans un parc, une bière à la main, feuilletant d’abord un livre intelligent, puis un journal, puis glissant sur son téléphone, partageant quelques selfies à deux trois contacts bien ciblés, s’allongeant en position « le désir est partout sur mon corps », matant les quelques joueurs de football qui avaient fait tomber tout ce qui aurait pu retenir la sueur provoquée par l’effort dit sportif.

[NO WAY] - 29

Il portait un pantalon un peu serré, très bas sur les hanches, une démarche nonchalante, toujours des mouvements de bras très expressifs, très vivants, un port de tête noble, des bijoux sur le torse, une chemise échancrée, détachée au niveau de la ceinture, des yeux clairs, une petite barbe peu fournie, fumant des cigarettes, une chevelure un peu volage où il passait ses doigts nerveusement pour redresser une mèche qui retombait aussitôt. Il riait de voir que Lucky Luke l’observait et qu’il feignait de ne pas le remarquer sans manquer de croiser son regard de temps en temps. Ils s’amusèrent à ce petit jeu quelques minutes puis il profita d’un mouvement de groupe pour rejoindre Lucky qui lui, restait de l’autre côté du bar, souriant. Banalités de premières paroles échangées. Se présenter. Se nommer. Moi, Jane. Toi, Tarzan. Proposer un dernier verre. L’accepter. On se disait déjà ce qui occupait nos vies, professionnellement. Dans le regard, une complicité heureuse et rassurante, de ne pas être complètement seul. La discussion s’emballa. Les bras se frôlèrent. Déjà, les jambes n’en pouvaient plus de rester coller les unes aux autres.

[NO WAY] - 5

L’excellence d’un premier mot déposé sur une nouvelle page, à s’entendre dire qu’un traumatisme serait multiforme, qu’une agression serait plurielle, organisée, coordonnée, ce que dira ce qui se prépare, de n’avoir pas vu venir que les éléments se mettaient peu à peu en place, repoussant une unique responsabilité, quand, encore, il faudrait revenir tellement en amont que les chronologies se croisent, à trop vouloir un avant et un après, peut-être, se souvenant surtout des étapes dans la confrontation devenue insurmontable, des niveaux de progression, de pire en pire, ou de plus en plus intense, une prise de risque évoquée, puis rejetée, parce qu’elle n’a pas d’explication possible, aucune justification, alors, oui, conclure, que ce n’était pas grand chose, finalement, que de s’être trompé, d’objectif, d’idéal, d’interlocuteurs, de confesseurs, d’amitiés, où tout ce monde d’âpres inconsistances s’effondre, où s’évaporent, se diffusent, les rancœurs, les attentes, où le regard du juge se détourne, enfin, autoritaire, ce qu’il aurait dû apprendre à être, vers la narration des corps, l’ennui, la douleur, la peine, aussi, si grande, à fleur de peau, constamment, de ne pas se sentir capable d’aboutir, où l’absence, tout à coup, se fait sentir, d’une sagesse observant le résultat de son œuvre, de là où elle s’est inscrite, dans l’écriture.

[NO WAY] - 33

C’est parfaitement cette sensation-là qu’il faut réussir à travailler. L’ennui, ou ce qui ressemble à l’ennui, de vivre en direct l’inaction dans un paysage déjà fragile. Cela ressemble à l’ennui parce que je ne sais plus quoi faire, comme si j’étais brutalement dépossédé de toutes mes capacités. Un lendemain de quelque chose, encore, que j’aimerais ne pas avoir à convoquer dans ce nouveau lieu, le nommer, donc, dans l’indéfini, pour créer à partir de cette unique volonté, le seul environnement que je souhaite voir exister. Je me rends bien compte que je ne fais que cela, en parler, l’évoquer.

[NO WAY] - 58

L’idéal en question. Immédiatement. Comme pour ne jamais avoir à se lasser. De continuer. Pour ne rien avoir à dire d’autre. Répéter. Dans l’insomnie. Les images qui reviennent. Là, toujours là. À surprendre dans l’intimité. D’un lien qui n’a plus de fonction. Ou plus d’autre. Que de se rappeler à l’ordre. À la mémoire. Aux émotions. Nous nous serions fondamentalement parlé. Une discussion, donc. Entre la victime et son criminel. Écouter ce qui en ressort. Un malaise. De l’intime. Une voie dévastée. Une certitude d’être encore en présence. Comme inévitable. Comme constamment impatient. Ce que serait la perversion. Comment elle s’exprime. À travers le silence des corps. Du texte. Se pensant comme plusieurs auteurs. En même temps. Travaillant ensemble, dans une même énergie, pour un même objectif, réunissant les données, à seulement quelques jours, avec des lâchetés, des faiblesses, citer, voler, perdre, où serait une sorte de patron, pour dicter, diriger, ce brouillon infini qu’est la pensée, avec ses stations, ses scansions, si souvent reportées, nous y sommes, reportés, relégués, jeu de frottements entre les lignes pour y voir se déclencher le désir, le grand abandonné, le grand sacrifié, pour la bonne cause, pour paraître au monde, inébranlable, un journal de bord achevé, avec un point, pour délaisser, pour refourguer, pour dévoiler. Pour dénoncer.

Régis Jauffret

Sans amour l'existence est déprimante si vous appréciez le bonheur. Seul l'amour m'arrache, me propulse, me jette hors de moi, petite balle flottant au-dessus des corps pagayant vers l'orgasme, la coulée de lave, le raz-de-marée et puis l'accalmie, le clapotis sur le rivage.

Ils sont mystérieux les nouveaux amants. Des palimpsestes à l'écriture pas encore tout à fait apparue, une langue étrangère charmante dont on rêve le sens en écoutant pâmée la mélodie. Les années passent, on finit par la parler couramment. Elle a perdu ses charmes l'un après l'autre, des mots dénués de tout apparat, nus et crus, sans ces ornements qui les faisaient scintiller. Le mot amour déchu, deux solitudes en vis-a-vis. La table où on soupe n'est plus qu'une auge où l'on ramasse sa nourriture d'une mâchoire avide comme paire de bœufs une harassante journée de travail terminée, le foin de la mangeoire.

Vous trouvez que j'exagère ? Mais oui, l'amour exagère toujours. Quand on le voit arriver, quand on le tient par le col, quand il dure, quand il s'affaisse, s'étiole, pourrit sur pied ou devient sec comme l'amadou. Les amours se ressemblent tout autant que les livres qui pour sublimes ou mauvais qu'ils soient sont faits du même alphabet, de semblable papier, s'affichent sur des écrans de la même technologie.